Aquí en papel en blanco,
escribo sobre la soledad
y su manera de
hacerme melancólica,
delirante y en algún rincón
de mi piel hacerme sentir esta
depresión tan falsa,
que hace sentir mis venas
tan débil como siempre.
Aquí entre tinta y papel,
escribo, tratando de no
olvidar mi instinto de
conversión. Esforzando
a que mis venas escriban
mensajes entre lineas.
La soledad mi amante
secreto, mi droga.
La soledad el burdel
donde ahogo mis penas.
La soledad la verdadera
compañera del escritor.
El ingrediente secreto,
el amante a servicio sin hora.
La soledad un callejón
sin salida, con puertas de delirios,
y casas melancólicas.
La soledad, depresión del poeta.
No comments:
Post a Comment