Enfermedad del Poeta.

Aquí en papel en blanco,
escribo sobre la soledad
y su manera de
hacerme melancólica,
delirante y en algún rincón
de mi piel hacerme sentir esta
depresión tan falsa,
que hace sentir mis venas
tan débil como siempre.

Aquí entre tinta y papel,
escribo, tratando de no
olvidar mi instinto de
conversión. Esforzando
a que mis venas escriban
mensajes entre lineas.

La soledad mi amante
secreto, mi droga.
La soledad el burdel
donde ahogo mis penas.

La soledad la verdadera
compañera del escritor.
El ingrediente secreto,
el amante a servicio sin hora.

La soledad un callejón
sin salida, con puertas de delirios,
y casas melancólicas.
La soledad, depresión del poeta.

Dialogo constante.

Me suele hablar tu silencio. (Constantemente)
Conversaciones tales como,
Te extraño, te odio, me confundes.
Tu voz inconsciente, tranquila.
Me suele hablar tu silencio,
Me quiere, me odia, adiós.
Y así prosigue el dialogo.
Un soplo de palabras incorrectas,
tranquilas, inocentes.
Belleza, Silencio, dialogo secreto.
Suelo hablar con tu silencio,
le grito cada vez mas fuerte,
reconozco ya su rabia, si. Es una guerra,
es alta, es agresiva, es tuyo.
Somos intranquilos, somos el murmuro, somos el sueño,
es una conversión, de mente a mente,
silencio, no hables, calma y grita.

Conocí tu piel.

Es algo así como sentirte. Como si muy dentro de esta piel, tuvieras tu propio espacio. Como si mi piel te reconociera, y te guardara un rincón en ella. Es mi tacto, junto al tuyo. Es como si al tocarte ya tus huellas quedaran marcadas en mi piel, son tus rastros los que dejas caminando libre sobre mi cuerpo. Es tu sexo, es mi sexo, se unen y crean algo mucho mas que amor, y que cualquier cosa existente. No es mágico, no es normal, es único. Tu tacto, tu sexo, mi piel. Te reconozco aunque no estés, dejas grabado en mi piel tu silencio, tu olor, tu faz, tu cuerpo, tu piel. Me haces escribir en mi silencio, hablar hasta en el mas profundo silencio, pensarte hasta en el mas absurdo de los momentos. Te siento aunque camines en la mas distante tierra, tu piel camina lejos, pero tus huellas andan en la mía. Nuestras pieles, nuestro silencio, tu olor, el mio. Nos buscamos ciegamente, y hasta cuando no te ando buscando, andas como vivo en mi, te encuentro caminando en paredes, en baños, en pisos, siempre andas cerca. Y es algo trágico, inconcluso, sentimental, te siento y me sientes; Te sentimos yo y mi piel. Una lágrima, una sonrisa, unas manos, tacto, silencio, pasión. Me he atado a ti, tu alma y mi alma, andan de manos, de pies, juntas. Te siento en todos los aspecto posibles, hasta cuando estas como ausente, caminan. Me haces escribir poemas incompletos, palabras mal escritas, cuentos sin sentido. Es algo privado, inconcluso, impaciente, inseguro, somos tu y yo.

Hace días que se observan.

Deslumbrante, pequeña, delgada.
Piel, canela, orégano, tacto.
Candela, pasión, placer.
Quiere ser.

Hermoso, normal, poeta.
Piel, aspera, tierra, fertil.
Sensual, placer, saliva.
Ha aprendido.

Sienten, pena, desean, placer.
Descubren, él redescubre.
La curiosidad, el aprendiz, inseguridades.

Un amante, dos amantes, incompletos.
Inseguros, una cama, sienten, piel, pieles.
Se juegan, se quieren, se mienten, les gusta.

Amor desafinado, notas en la cama,
una canción incompleta, sin final.
Se miran, cierran los ojos, un par de letras.
Hoy la cama duerme llena.

Él, ella.
Incompletos.
Uno, dos, pieles, oscuridad,
cama, se observan.

Cuentan, manos, piernas.
Tienen miedo, silencio.
Bueno, malo, se agarran,
Y gritan.

Quieren mas.

Hotel de Domingo

Imitando al desahogo, en pálida piel deslumbrante.
Baile de lágrimas deprimente, emociones tiradas en papel.

Un mar de sabanas, una noche sin nada,
calor, frío, un par de lágrimas que bailan.
ojo por ojo, y como putas llegan ambas
a la cama, de tu boca.

Motivos inconclusos,
Razones irracionales,
dos ventanas y una cama,
una boca y dos ojos.

Poema sin salida,
te ha pillado la emoción del sano,
haz probado lo normal, y se ha recostado
en el hotel de tus órganos,
y ha pedido como sabana tu piel,
y de cama tu boca.

Por donde salimos,
Como la matas.
No es un hotel de putas,
y terminas pensado,
mi solución es esta.

Tu piel un hotel,
en donde la lágrima
ha perdido ya su rombo.
Va andando callada por un callejón,
y presta sus servicios al lunar de tu boca.

Solo esta noche, no más.

Punto y coma.

Prenderé en fuego el corazón,
Haré cenizas del órgano vital,
mis venas desaparecerán,
la sangre estará mas roja,
y estará allí mi soledad,
para presenciar el momento,
Entre el oxígeno, y el silencio.

Gritaré, desbordaré mi cuerpo de sangre,
serán mis venas, cómplice de esta función.
Tal vez cerraran los ojos, tal vez.

Apagaré yo también los ojos,
coseré mi boca, con el silencio,
y el fuego correrá por el corazón, órgano vital,
de ahí pasará a mis venas, y explotará en tu conciencia.

Sin ojos, solo un testigo,
el silencio, tal vez las paredes.
Corazón órgano vital,
Pedazo dividido en dos,
Me hare una con la soledad,
y seré parte de la sangre.

Tal vez no lo prenderé en fuego,
tal vez respiren mis pulmones oxígeno,
aire puro. Tal vez mi sangre estará fresca,
y el corazón, órgano vital,
ira a su paso, rumbo al tiempo, tal vez...

Leyes, Hombres y noticias.

Solidaridad, alianza...
Abordado por reporteros,
Acusación, enfrentando abogados, jueces.

Sicólogo, abogado, medico, los tiene todos.
No olvido los medicamentos, pastillas.

Arresto, por causa de maltrato,
Los otros coroneles, policías,
"Era un buen hombre,
están en solidaridad con el"
Si, Si lo mismo dice el otro.

Fianza, claro, golpéala,
golpéala mas fuerte,
Hombre, poco Hombre.

Fianza por que trabajas para el gobierno,
fianza por dinero, debajo de la mesa,
debajo de la mesa, donde mismo golpeaste a tu mujer,
debajo de la mesa donde se esconde tu mujer,
debajo de la mesa por donde mueves tus cartas,
y pagas tus fianzas.

Este fue liberado,
este pago su fianza,
este le pego a su mujer,
violación, agresividad,
tal vez no importa,
Pero la economía se mueve,
debajo de la mesa.

Liberado, otro...
"Pepper Spray"
" ¿Pero a quien?"
A niños, tal vez fueron tus hijos,
tal vez tus vecinos, no lo sabes, o tal vez sí.

Encarcelado? no.
Fue expulsado de su trabajo,
también tiene una fianza.
¿Cárcel? no, tampoco.
Pero la economía,
se mueve debajo de la mesa,
la economía está progresando.

Luego despiertas,
leíste esto, ¿confías en la justicia?
No lo sabes. Tal vez dices,
"No odies Gabriela", "Oye Gabriela no te metas en huelgas"
"Gabriela Upr No"

Y sigues leyendo,
"De donde sacas esto, Gabriela"

Gobierno corrupto,
tu lo sabes, policías injustos,
tal vez mañana dejas a tus hijos salir,
y llegan llorando a tu casa con "pepper spray" en los ojos.

Tal vez te levantas mañana vez las noticias,
y te enteras de que Gabriela las vio también.
Tal vez los billboards son más importantes,
tal vez te importa más Ricky Martin,
tal vez, Ya sabias lo que Gabriela no,
tal vez a Gabriela le das más rabia,
no lo se.

Proyecto de Matemática

Es de esas noches, en la cual he perdido el sentido del tiempo.
En la cual las ganas de sumar, se desvanecen cada vez mas.
Hoy es uno de esos días en los cuales tengo pocas respuestas,
y muchas preguntas.

Me siento aquí, en este circulo minúsculo,
pienso tal vez no sé nada, o tal vez se tanto,
que hay como un vacio en la parte matemática de mi cerebro.
Tal vez eso es, pero hoy no me toca hacer la suma.

Vivimos aquí en la parte del mundo,
donde todo el mundo es igual.
Por eso olvido el tiempo, la esencia de la vida se me hace minúscula,
y me vuelvo a perder en los días y las horas, tal vez son las 12:00.

Tal vez toda la vida algunos han deseado ser matemáticos,
otros doctores tal vez abogados, pero yo no.
Deseo perder el rumbo del tiempo,
haz tu las suma, calcúlame.

Gabriela y las matemáticas,
Gabriela menos matemáticas,
Dividida por ciencias,
y multiplicada por artes,
a eso súmale letras.

Pero Gabriela no sabe que día es,
y se ha olvidado para cuando es esto,
tal vez era hoy,
si no mañana, no lo sabe.

Haz la suma,
calcúlame, multiplícame por flores,
réstame dolores de cabeza,
divide largas horas de estudios
y súmale miedo de no pasar matemáticas.

Tal vez Gabriela, y tu no se parecen.
A lo mejor también pierdes el rumbo del tiempo.
Dime por cuanto te sumo,
quieres que te divida?
Mejor te hago un poema.

Nota para el joven

Nota para el joven. Tengo 17 años, en tres meses cumpliré mis 18, en dos anos tendré mis 20. Esto porque le importa al joven, no le importa, tampoco me importa a mí. Dentro de lo que he vivido, tal vez puedo decir que han sido largos años, bastante cortos. Mi memoria todavía aguarda eventos de cuando tenía 6 anos, recuerdo cosas tontas como la casa del campo y mi árbol de aguacate, mi primer huracán y mis cuatro perros.

Ahora, esta noche tan silenciosa, llena de tranquilidad, silencio y un poco de Silvio, pienso, los jóvenes, los otros que físicamente son como yo, deberían escuchar mas Silvio, tal vez cambiaria su perspectiva sobre la vida. Entonces el viento sigue tocando mi pelo al igual que Silvio sigue tocando su guitarra y mis oídos se ponen a escuchar. Entro todas estas redes cibernéticas, espero, comienzo a ver diferentes fotos, eventos sociales, y me da rabia, rencor, me altera la paz. No porque me arrepiento de no salir, si no de que soy joven con alma de anciana, un alma madura. Me gustaría ver en mis fotos, mas naturaleza, mas paz, menos frases de cómo te gustaría tener un novio y mas originalidad, pensamientos reales, palabras expresando lo que se siente. Pero soy solo yo, la vieja Gabriela, siempre queriendo criticar a todos, siendo tan controversial como siempre, "tan rara, tan loca."

Loca, rara, me gustan tus fotos. Esa es Gabriela, y tal vez si no la conoces y si la conoces un poco, piensas en lo mismo. Y a Gabriela ya no le molesta, Gabriela simpatiza contigo, ha tomado esos adjetivos y los ha convertido suyos. Y yo ahora hablando por mí, dejando la tercera persona atrás te digo, no soy rara, siéntate y hablemos. La diferencia entre los jóvenes, tú que puedes estar leyendo esto, y yo, Gabriela, es que Gabriela tiene otros intereses, tal vez tu sales en los fines de semanas, Gabriela prefiere la tranquilidad, entre otras cosas. Solo pienso diferente, no opino igual que muchos y de eso, de eso no vine hablar.

Vine hablar del joven, de ti, de yo, de mi, nosotros. Hemos sido subestimados, somos la generación de bebes teniendo bebes, drogas en tu lengua y drogas en mi lengua, la generación no trabajo, y me mantienen mis papas con carro nuevo, esa misma. Entonces por culpa tuya, de él, de ellos, nos subestiman a ti, a mí, a nosotros. Pero no te culpo, ni a ti ni a él. Y ya comencé a olvidar el porqué de esta nota. Quería traer mi punto, de que no todos somos iguales, de que algunos tenemos otros intereses. Y no solo le estoy hablando al joven, también al adulto, aquel que se ha ido segando, que trata de implementar su principios dejándonos un pueblo inepto en nuestras manos. No podemos ser como ustedes, tal vez algunos serán Políticos, tal vez otros escribiremos y seremos el aliento del pueblo, otros trabajaran y vivirán en el ciclo del dinero y otros dejaran perder sus vidas y se irán por el camino de los vicios.

Ya recordé de que vine hablar, necesito ver más de esto menos de esto, y por eso escribí esto. Tal vez ya las vacaciones están acurrucándose en mi cabeza y llevo la mente como loca, y mis dedos siguen escribiendo letras y desahogando sentimientos y rencor y sin analizar realmente de que puta hablo, pero mejor me calmo. Vida, muerte, jóvenes. Quiero ser joven y cambiar la juventud, así de patético como suena, tal vez eres ya adulto y me dices estás loca, disfruta tu juventud, y lo hago, lo hago de la manera que me gusta.

Y me despido diciendo, no es ninguna nota, fácilmente pude haber escrito un poema, o quizás un cuento, pero decidí hacer una tal nota, o disparate como le digas, hablando de nada, o de todo. Fue un desahogo o un despojo de diferente cosas que pasan por la mente de Gabriela cuando usa redes sociales, fue un place.( No me hago cargo de sentimientos ofensivos, tampoco de reuniones para hablar de mi poema, ni de bloqueos a mi pagina, gracias)

Gritemos junto al silencio del pueblo

Perseguí a la musa,
para escribir cualquier tontería.
Abrí la libreta, pensé aquí vamos.
Cualquier tontería, temas vengan.

Recordé en poco tiempo,
sin musas, ni ideas;
Una tal niña desfilando,
bebe en mano toga puesta.

Andaba en una graduación,
bonita ocasión, no?
Desfilen vamos,
tú con la niña, no, no tumadre.
Tu hija!

La agarraba de la mano,
sin plancha,
sin traje,
bebe en mano,
toga puesta.

Sin medallas,
sin trofeos,
un diploma de escuela superior,
y uno en blanco para cuando termine de ser madre.

Piernas abiertas,
diplomas en blancos,
bebes con bebes,
desfilemos.

Eduquemos al pueblo,
paremos a la religión,
antes de que la religión nos pare a nosotros,
y nos ahogue en mandamientos y pecados.

Un pueblo educado,
una masa alerta,
Un gobierno de ladrones,
y un pueblo para tu consumo.

Y así como la niña y su niña,
se graduaron otras,
bebes, piernas, mentiras, ladrones.
Anestesiemos nuestras mentes,
con mentiras ineducadas.

Hablemos incoherencias.

Que adecuada forma de mentir,
al escoger mis labios el silencio.

Un par de palabras mal dichas,
para esta lengua desbalanceada.

Tres, cuatro, dos,
oraciones, puntuales,
silencio profundo.
Miéntanme.

Te miento me mientes.
Palabras profundas,
silencio profundo,
letras mal pronunciadas,
palabras tuyas, mal dichas.

Sopa de letras,
bistec de oraciones,
arroz, con disparate,
miénteme, mientete.

Tal vez tienes un traje así

Y dijo, calmada, tiesa, con su espalda doblada, gotas apunto de salirse del ojo, y su pelo semi mojado, “Tal vez ese traje, lo compre para el closet” y rió. Fue una mezcla rara, como lo salado con lo dulce, las lágrimas eran la parte salada, su risa lo dulce. Se miro en el espejo se quito el traje que planeaba usar esa noche y lo puso otra vez donde pertenecía. Se miro en el espejo, trato de volver a sonreír, de que le gustara lo que veía, de decirse”Anda flaca, tu puedes sonríele” pero el intento fue inútil. Entonces pensó en el amor y sus miedos, el amor y los deseos reprimidos, el amor y sus mierdas. Le fue patético el tema, solía vivir una vida sola, solía siempre ser independiente, pero extrañaba algo en su vida, aquel traje debía ser puesto, ni su destino ni su traje, pertenecían a la soledad, se negaba ella a pensar tal cosa. Se puso unos pantalones, como de quien no tiene ganas de hacerlo, lo mismo hizo con la camisa y volvió a mirarse. Nada paso, se quedo sola, su traje se quedo allí, en la oscuridad y en la soledad, el cuento se quedo incompleto, es lo que llevaba ella un cuento incompleto, una vida incompleta. Tal vez uso el traje, tal vez salio esa noche. Tal vez nunca probo el sabor del amor. No lo se, nunca la vi salir esa noche, solo miraba por la ventana y tanto pude ver hasta que decidió apagar la luz del cuarto y fue así que tambien mis ojos se quedaron incompletos.

Una carta en el buzón

Nació de una costilla
Como todo ser, hijo.
Y el estado lo adopto
Opto por cambiar sus valores,
Sus ideologías, cambiadas por un par de armas,
Y su guitarra, en lo que luego realizo que era un sueño de vida,
La dejó.


Pasó a ser hijo de su madre,
Y se convirtió en hijo del Estado.


Experimento con sangre,
Y la muerte lo tocaba,
Y lo perseguía día a día.
Empezó entre montañas
Que luego pasaron a ser montañas de gente,
Gente con sangre,
Gente muerta.


De muchos pocos y así murió.
Comenzó como hijo del Estado
Y al morir una carta en el buzón a su familia.
Con agua y manguera limpiaron su sangre.
(porque muertos ya no los quiere el Estado)


Gracias por servirnos, ahora préstame a tu hermano,
El Estado

Lo prometo

Recuerdo haber tenido un radio. Aquel radio que bien servía para informar, aquel radio que tocaba mi canción preferida. Aquella canción que todavía esta aquí, que recuerdo, que las letras se me han ido olvidando durante los años pero que todavía repito los mismos versos, los mismo versos, las mismas 6 palabras que me mantienen viva.

Qué pasó ni se, aquellas 6 palabras que sonaban en mi canción me bloquearon de la realidad, y nunca supe como empezó todo y porque ni cuando (aunque creo que fue un lunes). Se que no perdí a nadie, solo vecinos, mi casa, y comida, mucha comida y dinero. Recuerdo que perdimos el radio pero que salimos lo mas rápido posible, se que escapamos porque andamos vivos y que inconscientemente aquel día agarre mi cuaderno al escapar de la casa.

Vivos, todos. Salimos y todo pasó y está pasando todo. Y el periódico nos miente, y la radio no las controla el gobierno y nadie sabe a quien creerle. Y todos andan deseando un pasaje a otro lado, todos deseando un plato de comida caliente y no en lata, no más pan, no más café de ayer. Y en realidad quise que todo pasara. Y no tenía miedo ni lo tengo porque mi canción me salva. Y paso y lo escribo y seré famosa cuando todo acabe. Y publicaré mi canción en mi libro y todos conocerán la verdad o la verdad alterada, tal vez escriba lo que vea e incluiré las mentiras de los medios y hablaré de lo cómodo que vive el gobierno y del estomago vacío que sufren mis padres por darnos comida.

Escribiré y lo leerán. Escribiré y algunos intentarán quemar mis libros, y cuando pase desearé no estar viva, porque en mis letras un alma desnuda, con coraje, un ojo que siente y te promete no mentir. Y leerán y el gobierno cumplirá con esconder todas las copias. Y moriré, pero cumpliré con mi propósito de decirte la verdad.

Todo comenzó con 6 palabras y un cuaderno. Y ahora cuales son, no lo se, creo que he olvidado esas 6 palabras, porque la sangre y la injusticia se mantienen en mi memoria, y el hambre ya no me deja pensar. Qué pasó lo leerás cuando muera, y publique las memorias de mis ojos; Te lo prometo. Ahora sólo cumplo con recordarme de esas 6 palabras, que me acuerdan a una civilización con radio, música que unía a un pueblo.

Fue solo un espejismo.

Caminaba, había caminado ya por 3 horas supuso. Caminaba descalza y caminaba en busca de si misma. No llevaba nada, ni reloj, ni zapatos, nada, solo un traje de flores cremas y una hebilla en su pelo que luego soltó para dejar un rastro atrás de quien ella misma dejo atrás caminando. Caminando entres la flora apreciaba no ser nadie, y la vez le era mas visible a las flores que a los mismo humanos y familiares que la veían todos los días. Caminaba no solo para encontrarse pero porque caminando desechaba la idea de una vida rutinaria y se despedía de la vida. Respiraba un aire calmado, respiraba por el momento y eso era lo importante. Se sentía parte de nadie y a la vez del aire que en el momento reconoció que también era vida. Un inmenso miedo relajaba sus venas, la hacia suspirar "las mejores cosas en la vida no son cosas" y seguía caminando. Estaba convencida que seguiría caminando, buscando el camino a sus sueños y a la vez buscando el camino hacia la muerte. Recordaba caminando sin recordar tanto que una vez fue feliz, pero luego realizo que solo había sido un espejismo y seguía caminando persiguiendo el miedo. Camino y camino hasta que la noche se hizo mas oscura y decidió caminar mas lento, hasta que quedo dormida entres hojas, tierra, y miedo.


Al despertar había disfrutado del caminar de la noche anterior, no supo como explicárselo a si misma. Se levanto de la sabana de sueño que la cubría, tomo un vaso con agua, uso del baño, desayuno lo que le habían preparado en su bandeja y una aguja incomoda volvió a sentirse en su piel. Volvió a cerrar los ojos, y la enfermera le explico que tendría síntomas parecidos a los que le había explicado el día anterior, sueños inexplicables, alucinaciones y una fiebre ardiente que la haría desear la muerte. Era muy tarde ya para explicaciones, su paciente ya había comenzado a caminar y la muerte la había deseado al sentir la aguja. Y así mismo se escuchaba en aquel cuartito que compartían dos "las mejores cosas en la vida no son cosas"

De pocas muchas

Pocas cosas me gustaban de ella, y de pocas muchas. No era hermosa, pero era guapa y me atraia su inteligencia, su feminidad, sus muchas manias y la forma en que callaba cuando gritaba. Llego un dia queriendo amarme, y terminamos disfrasados de colchas pero asi mismo dejo las colchas, se vistio y siguio con su vida.

dormir contigo.

Amanecer a tu lado, con una capa invisible cubriendo nuestros cuerpos, sin vergüenza, con hambre porque aunque estuve toda una noche comiendo de lo que me gusta, desayunaría tu piel con anhelo y la acompañaría con un par de besos en la cama.

Caminemos por otro lado

No hay salida, te ha pillado la sociedad. Un callejón sin salida, y para ti no hay lugar. Y dicen tu nombre,aquella substancia mala, adictiva y fácil de tragar. No sales, no hay manera, caminan sobre tu espalda y allí apareces, entre palabras, sin eco, y en su silencio también estas. No acaba, y callas porque es tu protesta y tu última salida, sabes lo que implica pero callas. Razones, no tienes, estas allí, y te a pillado la sociedad. No llevas nada, ha logrado la sociedad vestirte de ojos y palabras, de su boca tu nombre, de la tuya silencio. Y deseas que no digan nada, o que lo digan todo, porque no querías que pasara, y a la vez pasó. Eres inocente por que te culpan, o te culpan por inocente, no lo sabes. Te ha pillado la sociedad, o tu la has pillado a ella, te culpan por que escribiste, y en un espejo se han mirado. No sabes quien pilló a quien, pero es un callejón sin salida, donde corre la palabra y no descanza; ni la sociedad ni tú son capaces decir perdón.



En este callejón sin salida, admito que me exprese, y pido perdón por ofender.

La menor de tres hermanas.

La menor de tres hermanas. Introvertida, de esas que no te hablan, solo miran, lo observan todo y de todo se dan cuenta. De esas que no atraen a nadie y pasan como invisibles por la vida, sin ser sentidas y siempre escondida en el misterio del silencio. Era fría aunque con un calenton de rebeldía que se movía por sus venas. Se rebelaba, lo hacia de manera tranquila y pacifica, no creía en la guerra, mas bien en la guerra del lápiz, las ideas y el papel. La guerra entre la sociedad y sus ideologías, lo que se esperaba y lo que ella sabia que anhelaba. Estaba definida, sabia ella lo que quería, sabia lo que le esperaba el futuro, y como era la sociedad, pero también sabia que ella era diferente, y la curiosidad de ser quien ella anhelaba, y de expresar su ideologías, la llamaba hacer lo incorrecto de una manera correcta y atrevida. La menor de tres hermanas, niña, mujer, casi invisible, lo inusual en una casa. Pasaba largos ratos encerrada, no en un cuarto pero en la sociedad, vivía del mirar, observaba bien, sabia lo que veía. La menor de tres hermanas, sin casarse, libre, libre de los quehaceres del hogar, libre de mirar, libre de hacer lo común y de caer en las tentaciones y los vicios de la sociedad. Día día descubría esta lo que ya estaba descubierto, pero lo disfrutaba, una flor no era solo una flor pero era belleza, disfrutaba de su color, su apariencia, su olor. Tomaba su tiempo pasaba admirando las bellezas, vivía como le gustaba. Era mujer, fue niña y llevaba en su escritos, las palabras de esa gran nacionalista que sentada en la cárcel, escribía esto. Era ella aquella que amaba a su patria, lo miraba todo, y que era diferente, no creía en la sociedad, pero creía en ella. Lucho por lo que quiso, y defendio sus ideologías. Ella, aquella niña(ya mujer), la menor de tres hermanas, que ahora la encarcelaban no por imprudente, no por violencia, pero por expresar su punto, y defender lo que es nuestro, patria. Que hizo,nunca supimos pero escribía, y allí quedo ella, la diferente, la niña tierna y a la vez introvertida que solía observarlo todo, la menor de tres hermanas, que ahora llegaban a conocer todos en la prensa de manera falsa y exagerada. La menor de tres hermanas, la mar, el sol, y su patria.

Entre mármoles, mar y banderas.

Entre mármoles, mar y banderas, así fue enterrado aquel dieciséis de mayo, Juan Antonio Merced, o como le llamábamos todos Don Toño. Don Toño era un cualquiera, de cualquier pueblo comun. Era ya de mayor edad, sin mujer, esta ya había partido, y sus dos hijos malagradecidos, que no creían en su patria se habían partido hacia al exterior donde cae la nieve una vez al año. Don Toño, le gustaba darse su palito, conocía a todos en el pueblo y leía el periódico en la plaza cada sábado a las seis, mientras se tomaba su posito de café. Si don toño tubo mas hijos nunca lo supimos, pues don toño como se decía en el pueblo era un viejo tranquilo, esperando a que la muerte viniera por el. Sí, hubieron rumores de que por el vecindario había una jovencita que era hija del, pero siempre lo dudamos, pues no era costumbre de Don Toño salir a buscar mujeres. Fue aquel dieciséis de Mayo cuando nos enteramos todos que habían llegado los dos hijos malagradecidos de Don Toño a "despedir" a su padre y que no solo habían llegado ellos pero que también se apareció una jovencita mulata, de quince años y su madre, una cualquiera de cualquier pueblo a la que la vida le había dado duro, y la cual el dinero no le daba suficiente para ropa decente ni maquillaje para tapar su vejez. Decía la joven mulata que era hija de nuestro don Toño, que su madre jamas se olvidaría de aquel hombre con el cual ella anduvo varias noche desoladas, aquel hombre que la dejo una noche callada, y tibia esperándolo en aquel cuarto con aquel frió colchón. No quería nada, no venia por dinero como aquellos dos malagradecidos, no venían por lucir bien, ni para estrenar su nueva ropa, como esto dos hombres, pero venia aquella joven a conocer a su padre, venia ella a reconocerlo, presentarse a su cuerpo, y la vez despedirse y heredar su paz, pues fue lo único que le toco.

Mucho gusto

Mucho gusto.

Bonita
trajecito
flores
pelo en ondas.


bailamos
sonrío
te ríes
mi traje da vueltas


ojos
marrón
lunares
mucho gusto dime Bea.


me sonríes
te sonrío
piel
viento
bailemos otra vez.

Pídele a la noche.

Transcurso corto
sin dirección
seguimos el camino
lo mio es tuyo, lo tuyo mio.

Mueve esos rizos
muéstrame esa sonrisa
apriétame los brazos
hoy el camino es largo.

Cierra tus ojos
abre tus labios
por ahí nos vamos
sin rumbo despacio,
busquemos el sueño juntos.